Fragmentos V

“Cortaste por lo sano” concluye mi ex compañera de piso, mientras sus manos se mueven por la cocina como pajaritos, haciendo 7 platos a la vez. Como la aprecio y la respeto decido aceptarlo como un juicio justo y correcto. Pero yo no sé lo que es aquello de “cortar por lo sano”. Lo podrido se rompe solo, pienso. Sentada en la mesa la comida crece en la boca. (Esta tristeza puede que no sea muy grande pero ocupa mucho en mi estomago) Pronto me despido. No creo que a nadie le convenciera mis excusas.

A las tres de la tarde Alhóndiga es una pasarela. Cincuenta o quizas sesenta albañiles comparten sombras a ambos lados de la calle. Paso entre ellos, en medio, a pleno luz del sol, con la mirada perdida. No dicen nada, pero mo es más cómodo su silencio. Me acompañan los sin papeles con sus discos y DVD´s a vender. Mis pies son sucios y sangran a culpa de mis zapatos baratos, de plástico. La segunda rebajas. Para llegar al piso donde estoy quedando (en frente del palacio de deportes a final del Zaidin) hay que andar y andar. Pero no me importa mucho el dolor. Las calles pasan a mi lado, como si yo estuviera quieta y era el mundo el que se movía. Veo la Sierra Nevada acercarse. Tiene color de tierra seca y polvo.

Termina el paseo y han pasado 30 minutos. Lo descuento de mi deuda con el tiempo. Como pasa tan a menudo, no he sabido vivirlos. Los gasté estando en el pasado próximo (la última vez que hablamos, lo que se dijo y no se dijo. Sinceramente no sé lo que duele más) y un poco en el futuro (donde ya no estas) Pero estos minutos no pienso pagar, ¡me sabían a nada!

No soy quien para exigirle nada de la vida. Lo sé. Debo recibirla con la cabeza inclinada y las manos abiertas para dar. Y si no para dar, para soltar. No para recibir. No para agarrar.

A pesar de que el Partido Popular ganó las últimas elecciones locales, el carril bici, tan polemico y molesto, sigue estando. No lo usa nadie pero allí está. A ratos, cuando ya no aguanto obligarme a estudiar y mi mirada sube infaliblemente a la parte más blanca de la esquina del techo, cojo ese carril. Subo en aquel bici que me regalé a mi misma el segundo año (que tras olvidarse en la antigua casa de Cristian pasó a ser propiedad de algún gitanillo) y sólo me atrevía utilizar los días que pensaba que me daba igual morirme. Me monto y voy con los ojos medio cerrados, en dirección a la Zubia. Atras queda Granda. Y atrás queda Eva. Y todos sus nombres. Y el aire huele a posibilidades y azahar, y a hierba recién cortada y a amistad.

Cuando vuelvo, con flores en el pelo y hojas secas por toda la ropa, me recibe de nuevo este dolor. Esperando pacientemente. Yo le saludo, mirandole fijamente los ojos y con las piernas bien separadas. "No tengo miedo". Le digo (miento) "¡Córtame por lo sano!"

Well, if my heart must break,
Dear love, for your sake,
It will break in music, I know,
Poets' hearts break so.
(Oscar Wilde)

El cura que oró por Marlin Monroe

Ayer me pasaron dos cosas maravillosas: Uno: Volvi a los brazos calidos (por no decir ardientes, como es habitual en agosto, hizo 35 grados o más) de mi queridísima Granada donde ya me reencontré con mi buen amigo Jose y espero ansiosamente ver el resto de mi gente. Sólo estoy de visita pero paso cada minuto como si nunca fuera a irme y juego seriamente con la idea de perder todos los aviones del mundo (pero no se preocupe Montevideo no faltaré a nuestra cita, el dia uno de noviembre. Inshallah, claro.) Segundo: Descubri en la Zubia (un pueblo de Granada) en un patio frescito al aire más libre (perfumado con nardos y algo de buen espiritu) este increible poeta nicaragüense. Con sus 80 años el sacerdote, seguidor de la teología de la liberación,político,y escritor Ernesto Cardenal recitaba ayer su poesia con la voz de uno que nunca ha sido otro que un joven revolucionario enamorado.

¡Qué grande fue estar allí! Gracias...

★ Oración por Marilyn Monroe
Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el nombre de Marilyn Monroe,
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y que ahora se presenta ante Tí sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.
Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta el Times)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso…

Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox.
El templo de mármol y oro es el templo de su cuerpo

en el que está el Hijo del Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox
que hicieron de tu casa de oración una cueva de ladrones.
Señor
en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad,
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda
que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos,
el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo.

Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada escena
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.

Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.


Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
¡y se apagan los reflectores!
Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.
La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan solo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor:
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de Los Ángeles)
¡contesta Tú al teléfono!

Ernesto Cardenal

Primer auxilio psicológico

Hace poco atendí un curso para cooperantes internacionales y uno de los temas centrales fue manejar diversas situaciones traumáticos y en particular el estrés postraumático.A modo de primer auxilio hay un ejercicio maravilloso, muy eficaz y muy sencillo, que quiero recomendarles a todos. Se le conoce como respiración cuadricular. Consiste en 4 pasos (a comparar con los cuatro lados de un cuadro)

1. Inspira y cuenta lentamente a 1,2,3,4
2. Manten la respiración, contantando otra vez de forma lenta hasta 4
3. Exhala contando al mismo ritmo 1,2,3,4
4. Finalmente,ahora con los pulmones vacíos, cuenta otra vez hasta 4.
Inspira lentamente y vuelve a empezar desde el principio.

Si quieres, puedes elegir un objeto cuadricular y seguir con la mirada cada lado al mismo tiempo que cuentas. Notarás que casi de forma imediata todo tu cuerpo se relaja. Es excelente para problemas de insomnio y es tan eficaz que según estudios 80% quedan dormidos antes de haber terminado ocho vueltas.

La imagen representa Tara, una de las pocas Bodhisattvas femininas.Bodhisattva es una persona que, pudiendo alcanzar Nirvana, elige quedarse para servir de maestro y guía de viaje para otros buscadores. Dice la leyenda que Tara fue una monja que al morirse hizo voto de manifestarse siempre en un cuerpo de mujer para ayudar a todos los seres, hasta que el océano de la existencia samsárica (el sufrimiento) se seque. Se le conoce como "aquella que ayuda a atravesar" (el océano del samsara), la salvadora.

Fragementos IV

"Somos tambien lo que hemos perdido"


Coincidirán muchos conmigo cuando digo que esta noche tiene algo de maldito. Igual están allí compartiendo esta misma frustración, masticando esta misma sensación de pasión insatisfecha (trivial pero molesta) con su sabor agridulce. El que sabe a resaca y remordimiento. Sí, creo que tambien lo conocen. (La actuación puede que fuera incorrecta pero la atracción era casi perfecta) Y porque están allí, porque les siento tan cerca que casi puedo sincronizar mis suspriros con su respiración, no me siento nada sola. Y, no me siento culpable (sólo tenemos compromisos difusos, esperamos poco, y nunca, nunca, exigimos nada)

Pero siento. Insomnia. Indecisión e Impresición. En mis ánalisis de la situacion, en el cálculo, que no deja de ser fria, porque en parte lo soy. Siempre lleva a los mismos números. Racionales e inutiles. Y yo no puedo dejar de volver a contar. Una y otra vez. Con esta esperanza ingénua y presumida de que mis deseos hagan cambiar todas las dimensiones (espacio, tiempo y hasta Dios) para justificarme.

No es cuestion de soltar. Sino de rechazar. De decir que no y hacer creer que es no, y no un quizas (Sabiendo es un sí a gritos desesperadamente ahogado en la fe dudosa de mi propio juicio racional) Un no, firme y con su nunca más. Y su adios. Y su marcha. Y esos ojos. No mirarles. Y esa voz. No oirla. Y esa mano (pondría toda mi tristeza y alegría en esa mano. Sé que lo cuidaba. Juraría mejor por esa mano y deseando morirme, hasta viviría por esa mano) Quitarla.

Ahora tengo esta noche aquí, viviendo como un okupa en mi cuarto. Y nada, ni el tiempo, parece convencerle de lo inoportuna que es. Se queda. Y tengo que pensar y pensar. Y entre cada pensamiento estás tú. Repetiendo tus argumentos desde algun minaret secreto. Y hay una correlación exacta entre mis deseos, la hora, y la fuerza de tu retorica.

Ahora sonries. Y tengo que sonreir. Y mi corazón no deja de ser un trozo de carne. Y mi vida no es más que un cuerpo entre miles de millones. Anónima y sin rumbo. Pero por un momento tiene alma. Todo esto. Tú y yo. Y no sé si llega a darle sentido a las cosas.Pero es algo. Y es nuestro

Cuentame otra vez este cuento y no dejes de contarmelo. Y pase lo que pase no llegues al final (creo que los dos sabemos como termina) que aun no tengo sueño.

”Ojalá pase algo que te borre de pronto:
una luz cegadora, un disparo de nieve.
Ojalá por lo menos que la muerte me lleve,
para no verte tanto, para no verte siempre
en todos los segundos, en todas las visiones”

Silvio Rodriguez

Cada cinco segundos muere un niño de hambre

The Angel that presided o'er my birth
Said, "Little creature, formed of joy and mirth,
Go love without the help of any thing on earth

-William Blake



★No me digas que no te importa

(Foto: David Gillander)

Un postal de norte del norte

Hoy hizo sol. Unos 23 grados en el aire y 18 en un mar que parece un lago. Sabe a dulce y salado al mismo tiempo y hay peces pequeños que parecen simpaticos hasta que te muerden los tobillos. La playa, con arena muy fina, muy fina y blanca, está rodeada de pinos y montañas. En medio de todos los suecos una familia africana juega a fotbol y las mujeres bañan vestidas en trajes coloridos que les cubre de pie a cabeza. A unos cuantos metros de distancia prudente están las chicas rubias. Están disfrutando de esta inesperada oportunidad (a finales de agosto el verano sueco suele estar moribunda) que les brinda el buen tiempo de coger un poco de color.La mayoría van con las tetas al aire libre y con bikinis de HM. Muchas habrán estado trabajando en alguna fabrica local porque, a pesar de que el verano se ha portado con sol casi todos los dias, estas son de un color casi transparente (blanco nueclear, como dirían las hermanas Jeréz) Hay muchas risas y todos, tanto las chicas rubias blancusas como las mujeres negras, parecen estar muy a gusto, cada una en su ilsa (multiculturalidad sí pero integración más bien poco) Los niños corren eufóricos, arriba y abajo, en el agua y fuera del agua, comiendo helado y enterrándose el uno al otro en la arena como si no faltaran dos dias para volver al cole, sino meses, eternidades. Donde yo veía un palo quemado dos de ellos vieron un potencial juegete maravilloso. "Es suyo?", preguntan entre risitas y desaparecen pronto con su nuevo tesoro.

Cada vez que los nubes cubren el sol tengo que abrigarme. Estoy casi tan vestida como las mujeres africanas. En Malaga 23 grados puede ser un buen dia de invierno. Vivo todo como si esto nunca hubiera sido mi pais. Asombrada. Del norte al sur de Suecia se tarda unas 25 horas en tren. Que lejos estoy! De todo. De mi misma....

Aquí, norte del norte, cuesta no sentirse un poco melancólico y quien mejor para dar voz a mis penas y soledad que Stina Nordenstam ? Aqui canta un tema que aparició en aquel peliculón de Romeo y Julieta con Leornardo Di Caprio. Leo enamoró a miles de nenas y "Little Star" fue el tema principal. Aun así muy pocos saben que está fragil voz pertenece a una mujer sueca, ni siquiera aquí se conoce mucho. Es tan tímida que casi nunca hace conciertos. No dejen de descubrirla.

Que inútil ser mayor!

15 dias en Agosto por Edu Glez via Llámame Lola

Ahora que han empezado las vaccaciones me parecia muy oportuno poner este corto titulado "15 dias en Agosto". Tiene razón, el pibe, para que crecer para que lo mejor de la vida acabe siendo unos 15 miserables dias?! (Hay que matarse trabajando, como dice el Poeta Sueco Ulf Lundell, para luego matarse comprando) Y se acabó lo de contestar que quiero ser de mayor (que ya llevan unos 20 años preguntandomelo y todavia no lo sé!!!)o para qué sirve una carrera como la mía. Otra vida es posible. Fijo. Creo (tengo todo mi esperanza puesto en) que la cuestión no reside tanto en descubrirla como en no dejar de buscarla. A ver si hay suerte...

Reggae Judio y HipHop Palestino

Matisyahu Youth


DAM Bornhere


A veces se olvida que hay otras formas de comunicarse muy superiores a la triste y siempre tan inútil violencia. Aqui hemos dos ejemplos que considero no deban perderse. El primero es el grupo Matisyahu Un grupo de judíos ortodoxos de Broklyn que mezlcla reggae, rap y raggamuffin. El cantante mismo describe su música como una mezcla de sonidos de Bob Marley con las influencias del rabino Shlomo Carlebach. Me lo descubrió el gran conocedor de música fusión curiosa y mi buen amigo, Tali, y le estoy muy agradecida:) El conocimiento del segundo grupo DAM lo debo a Juank, un amigo más propalestino que el viejo zorro (que su Allah lo cuide) Yassir Arafat. DAM es un grupo rappero de Palestina y su música es bastante más agresivo y crudo que el reggae melódico de Matisyahu. Últimamente estoy en una fase que no me va mucho este tipo de música pero los días que sí, es un grupo que gusta, y mucho. Me recuerda un poco al grupo francés NTM (pero será más bien porque mi conocimiento del rap quedó allí) Ahora mismo está en circulación su tema de protesta Who´s the terrorist. Si no lo han visto ya seguro que le queda poco para que esté en una bandeja de entrada proximo muy pronto. Pero para aquellos impacientes he puesto un enlace aquí